Ольга шла по кромочке морского прибоя. Сегодня, в последний день её отпуска, море было неспокойно, поэтому девушка не стала купаться. Она прошлась по золотому солёному песку, с наслаждением вдыхая мелкие брызги, и решила отдохнуть в парке.
Выбрав скамейку в тени кипарисов, Оля присела и осмотрелась. Невдалеке от аллеи, где она сидела, у забора, выставили свои работы местные художники. Они сидели на складных стульях, предлагая на продажу свои художества. Некоторые тут же рисовали портреты отдыхающих.
Ольга потянуло подойти. Она любила живопись. Ведь иногда среди таких неизвестных уличных мастеров попадались очень самобытные авторы. Девушка шла вдоль вернисажа, рассматривая пейзажи, картины с узнаваемыми видами моря Ялты, улыбалась популярным милым котикам, смотревшим на неё с картин. Вдруг кто-то позвал:
— Не хотите ли заказать свой портрет, мадам?
Оля увидела молодого парня, почти незаметного среди множества выставленных на мольбертах картин. Он был в соломенной шляпе, клетчатой рубашке и джинсовых шортах.
— Вы мне? – спросила Оля.
— Да. Я рисую довольно быстро, и не утомлю вас, — он смотрел на Ольгу как-то странно: то ли оценивающе, то ли с некоторым удивлением или даже восхищением.
— Ну, если это недорого, то можно скоротать время, — решилась Оля. Молодой человек предложил ей стул и начал рисовать почти сразу же, пододвинув к себе невысокий мольберт.
Настроение у Ольги было хорошим, но в то же время ей не хотелось покидать любимую Ялту, поэтому нотки грусти в глазах наверняка заметил художник.
— Что с вами? Надеюсь ничего плохого не случилось? Вы здоровы? – спрашивал он, не переставая делать зарисовки. Он делал наброски то на одном листе, то брал новый. Увидев это, Оля удивлённо спросила:
— Что, не получается? Может мне боком, в профиль повернуться? – её начинал смешить этот парень. Она видела его сосредоточенность, и довольно забавное озабоченное выражение лица, будто он увидел на лице Ольги что-то такое, чего не могли видеть остальные.
— Нет, нет, вы хорошо позируете. Мне нужно просто ухватить суть вашего характера. То есть характера портрета. Понимаете? Это недолго.
— Нет, не понимаю, если честно. Разве можно, не зная человека, видя его впервые, угадать характер? – Ольга улыбнулась.
— Можно, конечно, — совершенно спокойно ответил художник, — любой рисовальщик вам это скажет. Вот и вы сейчас раскрываетесь передо мной, как распускающийся тюльпан, делитесь своим ароматом…
Оля чуть вздрогнула и замолчала. Откуда этот человек мог знать, что её любимые цветы – тюльпаны? Она стала серьёзной и сидела уже спокойно с несколько удивлённым выражением лица.
Художник рисовал, часто взглядывая на Ольгу, и она стала отводить глаза в сторону, стесняясь его пронзающего взгляда. Словно угольки вспыхивали в его глазах, когда он цепко всматривался в её черты, перенося их вихревыми движениями рук на бумагу.
— Нет, нет, смотрите, как и прежде, не меняйте ракурса, вот сюда, пожалуйста, за моё плечо… — попросил он.
Прохожие с любопытством заглядывали на работу художника и тут же оценивающе смотрели на Ольгу и довольно улыбались. Когда работа была закончена, к художнику стояла небольшая очередь на портрет.
Оля увидела рисунок и поразилась сходству.
— Похоже, даже очень. Однако, вы меня немного приукрасили… Так мне кажется… — засмущалась она.
— Нисколько, милая девушка, — улыбнулся художник, подписывая автограф в уголке портрета, — вот вам на память моё имя. Я – Артём. А вас как зовут?
— Разве не всё равно? – засмеялась Ольга, но представилась. Ей показалось, что Артём хотел ещё что-то сказать ей, но на стул для позирования уже села женщина средних лет, поправляя прическу.
— Спасибо, — Ольга взяла свой рисунок и направилась по аллее. Ей надо было возвращаться в съемную квартиру и собираться в дорогу.
Она прошла ещё немного, оглянулась на Артёма, и к радости увидела, что он машет ей рукой, укладывая чистый лист на мольберт.
«Ох, какой симпатичный… — подумала она, — и талантливый, конечно. Этого не отнять. Сходу так нарисовать, будто сфотографировал, и какой-то романтики добавил от себя. Вот он, взгляд художника. Видит и характер, и наверное, душу… Боже, да я чуть не влюбилась в него… Что же это?»
Оля уехала домой в Тверь, но довольно часто вспоминала свой отдых. И среди её воспоминаний был Артём. Смуглый, темноглазый, какой-то необыкновенный парень. Она ранее приезжала в Ялту несколько раз, но никогда среди художников не встречала Артёма. Портрет его работы теперь висел у неё над столом, поэтому она не могла забыть тот незабываемый эпизод, когда он её рисовал.
«Какая я романтичная стала. Или время моё пришло?» — думала она.
Ольге минуло двадцать три года. Но выглядела она моложе своих лет за счёт хрупкой точёной фигурки и невысокого роста. Оля трудилась в издательстве, успевала в свободное время ходить с подругами на концерты. Но серьёзных отношений с противоположным полом у неё не было. В рабочем коллективе все мужчины были семейными, а на танцы она не ходила, так как считала, что уже поздно. До этого Ольга училась, ухаживала за больной бабушкой, помогала матери и опекала младшую сестрёнку.
Весь год Ольга мечтала о следующем отпуске. Ей снилась Ялта, море, набережная в цветах и Артём, рисующий её портреты…Молодой художник почему-то запал ей в душу, хотя сказали они друг другу всего пару фраз.
«Какая же я глупая, ведь он со всеми так вежлив и обходителен. Это часть его работы с клиентами. А у меня такие воспоминания, будто между нами было что-то романтическое. Какие-то полчаса!» — Оля сетовала сама на себя.
Но приближалась весна, а затем и её отпускной июнь. И вот, Ольга снова приехала в Ялту. Она поселилась у той же квартирной хозяйки, быстро переоделась в цветастый пляжный халатик, надела шляпку и, взяв сумочку, поторопилась к морю.
Настроение было отличным. Ялта встретила солнцем, теплом, криками чаек и ароматом счастья. Море, ещё не такое тёплое, как в разгар лета, сверкало в лучах солнца и манило купаться.
Окунувшись в освежающие волны и просохнув на тёплом ветерке, Ольга пошла по знакомым местам: вот набережная, яркие клумбы и скамейки, отдыхающие, продавцы мороженого. А вот и парк, где в прошлом году она позировала Артёму…
Оля пошла мимо художников, рассматривая их выставки. Вдруг взгляд её задержался на одном из портретов. Да, точно! Это была она! То есть, её портрет. Ольга невольно остановилась и стала внимательнее смотреть. Точно. Ошибки быть не могло. Это её портрет. Правда, не точная копия того, что остался у неё дома. Но почти такой же. Продавец, сидевший неподалёку, не смотрел на Ольгу. Это был пожилой мужчина, с седыми висками. Он продавал разные натюрморты, среди всех картин портрет Оли был у него единственным.
— А этот сколько стоит? – спросила Ольга, указывая на портрет. На всякий случай, она надвинула свою шляпку чуть пониже на глаза.
— Это не продаётся, — хрипло и безразлично ответил продавец и закрыл глаза в полудрёме, сидя на стуле.
Оля заметила на рисунке подпись Артёма. Она подумала, что он просто продавал её портрет, как некую романтическую картинку. Или использовал как рекламу своего труда. Ей это не очень понравилось, и она пошла дальше, поражаясь увиденному.
— Вот оно, его обхождение, — тихо бормотала она, — в тираж пошла. Как реклама его таланта. Хотя… Это же его работа. А я вроде как Муза, может быть…
Она шла и рассматривала уже без интереса картины других художников. И снова остановилась. Среди морских пейзажей следующего художника одиноко висел её другой портрет, уже нарисованный на фоне моря, скал и камней. Тут она стояла в полный рост, но лицо было прописано с фотографической точностью и ошибиться Ольга не могла.
«Что за наваждение? Или мне мерещится, что я на этих картинах? Или я схожу с ума…» — теперь она уже шла и высматривала портреты, и к своему удивлению нашла ещё подобные три работы у совершенно других продавцов. На всех рисунках была именно она – Ольга. Артёма среди художников не было видно.
Она узнала только одного художника с прошлого года. Это был именно тот пожилой мужчина, с которым она говорила первым. Ольга повернулась и снова подошла к нему.
— Так вы говорите, что этот рисунок не продаётся? – снова спросила Ольга, — а Артёма нет? Он не работает в этом сезоне?
Мужчина теперь внимательно посмотрел на Ольгу. Потом глянул на портрет с её изображением и кивнул на стул:
— Садитесь, пожалуйста, Оля.
— Но как вы узнали, как меня… — Ольга запнулась. Она почувствовала себя неловко. А мужчина улыбался и покачивал головой.
— Хороша, точно – хороша. Красавица, да и только, — говорил он, — а ведь Артём был прав! Ведь приплыла его золотая рыбка! Нашлась!
— Что вы говорите? Я не понимаю… — спросила Ольга, начиная смутно догадываться о задумке Артёма.
— Ну, вы же узнали себя по портрету! Мы и не думали, что так быстро вы найдётесь. Он собирался ждать вас всё лето… Чуть ли не всю жизнь… Влюбился парень по уши.
— Но как? По своей же работе – по портрету? – засмеялась Ольга, — мы же практически не знакомы. Всего один рисунок.
— Э, милая, художнику не надо много знать. Он видит сердцем, — подтвердил слова Артёма мужчина, — позвольте мне представиться – меня зовут Олег Артурович. Я – отец Артёма.
Оля встала, а Олег Артурович наклонился и поцеловал её руку.
— Артём будет тут работать завтра. Мы меняемся с ним через день. Остальное время работаем дома. Он очень хотел с вами встретиться. Поэтому и развесил по всему парку ваши портреты, чтобы привлечь вас или тех, кто вас, может быть, знает. О, как он обрадуется! Вы и представить себе не можете!
— Я тоже буду рада видеть его, — ответила всё ещё поражённая Ольга.
— О, нет. Умоляю, не исчезайте. Я вам сейчас дам адрес, и вы обязательно идите к нему, не то он меня убьёт. Шучу, конечно. Но упускать такую девушку второй раз ему нельзя. Он ведь болел вами…Весь извёлся. Но рассказывать я не имею права – это его… Пожалуйста, пойдите, и просто позвоните в калитку. Он выглянет в окно.
— Я не знаю, не удобно это… — застеснялась Ольга, — нет, лучше я подожду до завтра. Ничего со мной не случится, и я не пропаду. Обещаю.
Тут лицо Олега Артуровича переменилось. Он смотрел куда-то поверх головы Ольги, и казалось, был изумлён теперь не меньше её.
Ольга машинально обернулась и увидела метрах в двадцати идущего к ним парня. Это был Артём. Он неотрывно смотрел в сторону Ольги, а когда девушка обернулась, то поторопился навстречу к ней почти бегом.
— Вот чутьё… Надо же! – только и успел сказать Олег Артурович, — ну, это точно судьба.
— Оля, это вы! Наконец-то! – обрадованно заговорил Артём, подбежав к девушке, — спасибо, что пришли. Я очень рад… Я верил, что вы приедете снова. Не могли не приехать.
— Почему? – взволнованно проговорила Ольга. Её передалось состояние Артёма, она всматривалась в его карие жгучие глаза и видела там столько тепла и радости, что невольно положила свои ладони в его протянутые руки.
— Потому что я звал вас сюда. И надеялся на нашу встречу… Извините, что всюду ваши портреты, но боялся, что вы не заметите меня, то есть себя…
— Ну, умён же мой сын. Одно слово – художник. Каждый ищет своё счастье своим способом. А девушка даже лучше, чем на картине… — говорил между тем Олег Артурович подошедшим коллегам-художникам.
— Кажется, папа уже всё вам рассказал до меня. Нечего и добавить. Он такой всегда… — улыбался Артём, — но ваше лицо тогда так и осталось со мной: и в памяти, и в руках, что не мог не рисовать… — говорил Артём Ольге. Они уже медленно шли по аллее парка.
— Ну, что? Поиск закончился удачно? – спрашивали художники у Олега Артуровича, — портреты Ольги можно снимать?
— Можно, — отвечал довольный отец Артёма, — и прошу сдать мне обратно.
Ольга и Артём провели весь отпуск вместе. Они купались в море, гуляли по любимому городу, сидели вечерами на скамейках парка и целовались. Несколько раз они продавали вместе картины Артёма на аллее художников, и не могли наговориться и насмотреться друг на друга. Оля познакомилась и с семьёй Артёма.
— Скажи мне, ты не разочаровался во мне? – спросила на прощание Ольга, когда Артём провожал её на поезд, — не подвёл тебя твой взгляд художника? Ведь теперь мы узнали друг друга больше…
— Я нисколько не разочаровался, Оленька, я по-настоящему полюбил… — ответил Артём, — я говорил тебе уже не раз…
— Я тоже… — тихо проговорила Ольга, — но нам нужно ещё побольше времени, чтобы проверить свои чувства… Ведь так будет правильно?
— Не думаю, — с грустью ответил Артём, — я поверял свои чувства весь год. И дольше ждать не хочу. Я боюсь потерять тебя из вида. Ты нужна мне тут, каждый день и час… Приезжай поскорее. Приезжай с мамой… я буду тебя ждать.
Время разлуки для влюблённых потянулось медленно. Но они перезванивались каждый день. Мать Ольги и ворчала и улыбалась:
— Надо же столько болтать по телефону! И каждый-то день… Ну, что с тобой делать, поезжай… Позвонишь, когда на свадьбу ехать. Доченька моя…
Молодые поженились и стали жить в Ялте. Ольга нашла себе работу в редакции газеты, а Артём стал успешным художником. Спустя годы они открыли своё небольшое издательство. Но историю их знакомства и любви счастливая пара часто рассказывала двоим дочкам на ночь, как самую волшебную на свете сказку…
Елена Шаламонова
Источник: lifebest.net
